Ééégua!Estava eu lá pras bandas do Maranhão. É engraçado quando voltamos prum lugar que não é mais o lugar, é outro. Lá,não tive vontade de escrever nem a lista do supermercado. Quiçá por sauDAde de mim ou quem sabe pela ausência da cidade desenhada nas palavras do francês Gilles Lapouge:

Hoje São Luís é uma das jóias do mundo. Como Veneza a cidade flutua sobre os séculos entre a imortalidade e a metamorfose.

Em certos momentos é uma cidade industrial, realista.

Obcecada pelo futuro. Em outros instantes, quando o céu é todo dourado, é apenas uma residência de espectros. Onde se anda pé ante pé...Como se anda num sonho.

De volta ao Rio de Janeiro, dou de cara com esse veneno:  Nêgo.

Nosso romance é feito de janelas: platônico-arquitetônico. E só se justificaria, segundo Augusto Cassas, se eu tivesse longas tranças.

Pois bastaria apenas fazer um curso de alpinismo por correspondência e diminuir de peso. Mal me quer. Bem-me-quer! Existem os encontros inevitáveis e os desencontros previsíveis. Comigo e Nêgo foram as duas coisas ao mesmo-tempo-agora. Viver é um troço perigoso. O amor é raro. Sexo bom é o que deixa saudade na boca do juízo perdido. Algumas pessoas não se repetem. Mas o que posso fazer, se Nêgo tem o perfil Vale do Rio Doce do afeto? Prefere bater ponto. Um burocrata da existência no sentimento mais nobre?...

O.K!Gosto um tantão de Nêgo, mas gosto mais de mocotó e sarrabulho. Rapunzel e Penélope são projetos "Zero Boi". No entanto,na vaquejada do amor, todo controle é remoto!

Esses dias,num dos nossos encontros-desencontros, lasquei três paralelepípedos  com farinha d'água goela abaixo.  Sinto-me desconfortável nesse vestido afetivo que eu teci pra mim.

Mas tudo passa, até o ferro de engomar. Viva os Bigs Bands subterrâneos do amor! Muita alma nessa hora,né Vinha?!

Espia aí o comentário que virou post e bota a música dos Aviões do forró:

“Chupa que é de Uva.

Senta que é de Menta

Lambe que é de Manga!”

“Dadá: desde que nos achamos no esbarro e vivemos nossos bigs bangs, tenho me achado tudo, até meio viado. Só você explica essa onda, que até outro dia me envergonharia: ficar todo prosa, tentando fazer poesia. Escuta, minha deusa, minha puta. Quando te falo, logo me vem a música: a tal da “musa única” que une e pune a poesia. Quero te escrever como quem trepa. Com afeto, fúria e ourivessaria. Com vontade e sem pecado. Com apetite e sem preparo. Fazendo comum o que é raro. Juntando na mesma receita, o que não pode com que o que não se aceita.

Beijos nas suas bocas, que são nossas bucetas.

Teu Nêgo